Little Boy Blue

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Photo publiée : garçon qui joue | © Shutterstock

Aujourd'hui, ce doit être à nouveau un poème et un poème que j'aime toujours lire moi-même. son auteur Eugene Field probablement publié pour la première fois dans l'hebdomadaire de Chicago en 1888.

Field est alors devenu plus connu pour son volume de poésie de 1892, A Little Book of Western Verse, qui, en plus du poème Dutch Lullaby, que je recommande également vivement, contient également le poème ci-dessous.

J'ai entendu le poème pour la première fois en 1976, dans une interprétation de magazine Fou, qui, soit dit en passant, était une lecture obligatoire pour nous les élèves quand j'étais à l'école.

Little Boy Blue

Le petit chien jouet est couvert de poussière,
  Mais il est solide et solide ;
Et le petit soldat est rouge de rouille,
  Et son mousquet se moule dans ses mains.
Le temps était où le petit chien jouet était nouveau,
  Et le soldat passait juste ;
Et c'était l'époque où notre petit garçon bleu
  Embrasse-les et mets-les là.

"Maintenant, ne pars pas avant que je vienne," dit-il,
  « Et ne fais pas de bruit !
Alors, en trottinant jusqu'à son lit gigogne,
  Il rêve des jolis jouets ;
Et, alors qu'il rêvait, un chant d'ange
  A réveillé notre Petit Garçon Bleu –
Oh! les années sont nombreuses, les années sont longues,
  Mais les petits amis jouets sont vrais !

Oui, fidèles à Little Boy Blue, ils se tiennent,
  Chacun dans le même vieil endroit -
En attendant le toucher d'une petite main,
  Le sourire d'un petit visage;
Et ils se demandent, alors qu'ils attendent les longues années
  Dans la poussière de cette petite chaise,
Qu'est devenu notre Little Boy Blue,
  Depuis qu'il les a embrassés et les a mis là.

Eugene FieldD, 1888

La parodie mentionnée ci-dessus, qui soit dit en passant est de Franck Jacobs Je ne veux pas te retenir :

Le petit chien jouet est couvert de poussière;
Les Tinkertoys rouges sur l'étagère ;
Les petits soldats de plomb accumulent de la rouille,
Et l'ours en peluche est assis tout seul.

Le petit moteur jouet ne soufflera plus,
Et, bon sang, j'ai l'impression d'être un nichons—
J'ai rempli sa salle de jeux avec des jouets du magasin,
Mais mon enfant ne se lèvera pas du tube.

Franck Jacobs, 1976

« Un poème parfait est impossible. Une fois écrit, le monde finirait."

Robert Graves, dans une interview avec Peter Buckman et William Fifield (1969)

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